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La luna ya está alta y la desierta quinta, que necesita más que nunca ser habitada, es como un cuerpo sin vida. Más imponente y triste bajos los pálidos rayos que la alumbran, hace pensar en todos los que han dormido en aquellas solitarias salas y a quienes se llevó la muerte. Es la hora de la sombra, en la que todos los rincones se convierten en cavernas y cada escalón de bajada es un pozo, en la que las vidrieras de colores se reflejan en colores pálidos y desvaídos en los suelos, en la que se puede ver todo, cualquier cosa, en las pesadas vigas de la escalera, salvo sus verdaderos contornos, en la que se cree ver que las viejas armaduras se mueven sigilosamente, y en la que las celadas de los cascos sugieren con terror no estar vacíos. Pero, de todas las sombras que la noche ha esparcido sobre Chesney Wold, la última que el día disipará es la que se proyecta sobre el retrato de milady; es la primera en llegar, y la última en disiparse. A esa hora y con esta luz se transforma en unas manos amenazadoras alzadas contra aquel hermoso rostro con cada corriente de aire.

—No, señora, no está muy bien —responde un criado en la sala de audiencias de la señora Rouncewell.

—¿Está enferma milady? ¿Qué le pasa?

—La verdad, señora, ha estado delicada desde la última vez que vino a la quinta como un ave de paso, y apenas ha salido de su habitación desde su regreso a Londres.

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