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Llegas el día del entierro del señor Tulkinghorn, y una gran multitud se congrega en Lincoln’s Inn Fields. A decir verdad no hay en esa multitud sino cuatro individuos: sir Leicester Dedlock, lord Doodle, William Buffy y el primo melancólico, llevado allí como apéndice. Pero el número de coches desconsolados es inmenso. Los pares han enviado al cortejo más aflicción con cuatro ruedas de lo que el barrio haya visto nunca, y es aquella una reunión de escudos de armas capaz de hacer pensar que el colegio heráldico ha perdido en un solo día a su padre y a su madre. El duque de Foodle está representado por una soberbia carroza a la última moda, con ejes privilegiados, adornos de plata, y tres gusanos afligidos de seis pies de altura agarrados a la trasera como un manojo de lágrimas. Todos los cocheros de ceremonias que tiene Londres están allí vestidos de negro, y si el viejo procurador de ropa descolorida supo algún día apreciar el valor de un magnífico tronco de caballos, no hay duda que debe de estar satisfecho.

Impasible en medio de tanta enlutada pantorrilla, el señor Bucket, sentado en la testera de un coche inconsolable, cuyas cortinillas descorre. Tiene buen ojo para las multitudes (¿para qué no lo tiene?), y mira aquí y allí, unas veces de este lado del coche, otras del otro, unas veces a las ventanas de la casa y otras a las cabezas de la gente, nada se le escapa.

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