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Pero aparte de estas fiestas excepcionales, Lincolnshire solo le ofrece a Volumnia un vasto caserón antiguo y solitario, en medio de centenarios árboles que suspiran, retuercen sus brazos, agachan su cuerpo, y en semejante actitud desolada mojan con sus lágrimas las vidrieras apagadas y condenadas a perpetua penumbra. Le ofrece además un pomposo laberinto, cuyos verdaderos propietarios son ahora una familia de susceptibles ecos a los que despierta el menor ruido; un dédalo de corredores y de escaleras, por donde no pasa alma viviente; un desierto, en el que el peine de concha, si por casualidad cae al suelo al desnudarse, hace resonar el ruido de su caída por todo el edificio; un lugar maldito, donde se tiene miedo de andar solo, donde el hollín que cae de la chimenea arranca un grito de pavor a la nueva criada, la cual, de susto en susto, acaba por ponerse enferma, se despide y se va.

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