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Milady solo está en pintura al lado del ilustre barón. Ha ido a la ciudad por un día únicamente. Mañana reemprenderá su vuelo hacia Chesney Wold, con gran confusión del noticiero del gran mundo, que no ha sido avisado. El palacio no estaba preparado para recibirla, y por ello se halla en la penumbra y amodorrado. Un solo mercurio, con la cabeza empolvada, bosteza de fastidio en la ventana del vestíbulo. Sin ir más lejos, anoche les decía el fámulo a sus compañeros, acostumbrado como estaba al bullicio y a la animación, que, si aquel estado de cosas se prolongaba, no tendría más remedio que arrojarse al río.

¿Qué relación puede haber entre este mercurio, la quinta de Lincolnshire, el palacio de Londres y el paradero de Jo, el proscrito de la escoba sobre el cual cayó un rayo de luz celeste la noche en que barrió los escalones del cementerio de los pobres? ¿Qué relación existe entre tantas personas que, separadas por un abismo, no dejan, sin embargo, de estar tan cerca, unidas por los numerosos dramas que encierra la sociedad?

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