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En aquellos climas no existe gran actividad. Yo no hacía nada en ese instante. Pensaba en las laderas de Snorridge Bottom y en el pastor, ¿mi padre, tal vez?, con su cayado y su abrigo blanco y rústico en cualquier época del año, quien solía permitirme pasar la noche en un rincón de su choza y acompañarle durante el día a guiar las ovejas cuando yo carecía de trabajo, y que acostumbraba a cederme una ración muy escasa de sus provisiones y otra muy grande de palos, hasta que tuve que escapar de su lado —lo que deseaba desde hacía mucho tiempo, según creo— para vagar por el mundo, por Snorridge Bottom preferentemente. Pasaron ya treinta y nueve años desde el momento en que aparecí por estas aguas de Sudamérica, tan azules y brillantes. ¿Buscaba al pastor? Podría ser, tal vez. Lo veía entre sueños, con los ojos a medio cerrar, mientras él, su rebaño de ovejas y los dos perros parecían alejarse del costado del barco, surcar las aguas azules y ascender al cielo.

—Ya se divisa con claridad —dijo una voz muy cerca de mí.

Estaba tan sumido en mis reflexiones que no pude evitar un sobresalto, aun cuando la voz no me era extraña, pues pertenecía a Harry Charker, mi antiguo camarada.

—¿Qué divisas con tanta claridad? —le pregunté.

—Pues la isla.

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