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Cuando oía al viento soplar con fuerza contra las ventanas, pues el día era muy frío y las intensas ráfagas de agua y nieve se alternaban con períodos de violentos resplandores como si el año muriera a intervalos, les veía en mi imaginación acercándose al albergue tras recorrer helados senderos, y me alegré al pensar cuán lejos estaban de prever la cena que les aguardaba. Pintaba sus retratos en mi imaginación con exagerados toques. Los veía con los pies lastimados, muy cansados, llevando bultos y fardos; detenidos ante postes indicadores del camino, inclinados sobre sus bastones nudosos, observando atentamente lo que en ellos se decía; pensaba en la posibilidad de haber equivocado el camino y con los sentidos llenos de aprensión ante el temor de pasar la noche fuera y morir de frío tal vez. Cogí el sombrero y salí; trepé hasta la cima del viejo castillo y examiné las colinas expuestas al viento, que caían en declive hasta Medway, creyendo tal vez poder divisar a distancia a alguno de mis viajeros. Ya anochecido, y tras oír la campana de la catedral tocar cinco, seis, siete veces, llegué a sentirme tan identificado con ellos que no pude cenar, y tuve que verlos una vez más en los carbones encendidos de la chimenea. Pensé que ya habrían llegado todos a aquella hora y que, tras obtener las entradas respectivas, habrían penetrado en la casa. Llegado a ese punto, mi alegría se diluía ante la idea de que probablemente algunos hubieran llegado demasiado tarde y hubieran quedado fuera.

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