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En vez de contestarle, Raskolnikof se levantó, pasó al vestíbulo y empezó a tirar del cordón de la campanilla. Era la misma; la reconoció por su sonido de hojalata. Tiró del cordón otra vez, y otra, aguzó el oído mientras trataba de recordar. La atroz impresión recibida el día del crimen volvió a él con intensidad creciente. Se estremecía cada vez que tiraba del cordón, y hallaba en ello un placer cuya violencia iba en aumento.

‑Pero ¿qué quiere usted? ¿Y quién es? ‑le preguntó el empapelador de más edad, yendo hacia él.

Raskolnikof volvió a la habitación.

‑Quiero alquilar este departamento ‑repuso‑, y es natural que desee verlo.

‑De noche no se miran los pisos. Además, ha de subir acompañado del portero.

‑Veo que han lavado el suelo. ¿Van a pintarlo? ¿Queda alguna mancha de sangre?

‑¿De qué sangre?

‑Aquí mataron a la vieja y a su hermana. Allí había un charco de sangre.

‑Pero ¿quién es usted? ‑exclamó, ya inquieto, el empapelador.

‑¿Yo?

‑Sí.

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