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A éste se le crisparon los nervios, pero nada dijo.

Des Grieux frunció el ceño.

—“Que diable, c’est una terrible vieille!” —murmuró entre dientes.

—¡Un mendigo! ¡Otro mendigo! —gritó la abuela. Alexei Ivanovitch, dale otro florín.

Aquella vez se trataba de un anciano de cabellos grises, que andaba con pierna de palo y levita azul de largos faldones y se apoyaba en un bastón. Parecía un militar retirado. Cuando le tendí el florín, retrocedió un paso y me miró con aire amenazador.

—“Was ist’s der Teufél?” (“¿Qué diablos es eso?”) —gritó lanzando imprecaciones.

—¡Qué imbécil! —gritó la abuela. ¡En marcha! ¡Me muero de hambre! Ahora en seguida a comer, haré después la siesta y luego volveré allá.

—¿Quiere usted volver a jugar? —exclamé —¿Te extraña, muchacho? ¿Porque vosotros os aburrís sin hacer nada yo voy a estar contemplándoos?

—“Mais, madame” —intervino Des Grieux —“les chances peuvent tourner. Una seule mauvaise chance et vous perdrez tout… surtout avec votre jeu…”

—“Vous perdrez absolument” —susurró Blanche.

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