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—Vamos a dejarlo, Marie; ya hablaremos de eso.

—¿Qué clase de persona era aquí esa Maria Timoféievna?

—Vamos a dejar también eso para después, Marie.

—¡No se atreva a hacerme esos comentarios! ¿Es verdad que esa muerte puede ser atribuida a la villanía… de esa gente?

—Así es, sin duda alguna —respondió Shátov, y le rechinaron los dientes.

Marie, de pronto, levantó la cabeza y gritó de un modo enfermizo:

—¡No se atreva a hablarme de eso nunca más! ¡Nunca más! ¡Nunca más! —Y volvió a desplomarse sobre la cama, presa del mismo dolor espasmódico; ya era la tercera vez, pero en esta ocasión los quejidos eran más fuertes y se convertían en gritos—. ¡Ah, hombre insoportable! ¡Ah, hombre insufrible! —gritó dando vueltas, sin contenerse ya, apartando a empujones a Shátov, que estaba de pie a su lado.

—Marie, haré lo que quieras… andaré, hablaré…

—Pero ¿es que no está viendo que ya ha empezado?

—¿Qué es lo que ha empezado, Marie?

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