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Shátov, aturdido y extasiado, balbuceaba palabras inconexas. Como si algo se agitara en su cabeza y brotara de su alma, al margen de su voluntad.

—Eran dos personas, y de pronto una tercera, un espíritu nuevo, completo y acabado, algo que no sale de las manos del hombre; un nuevo pensamiento, un nuevo amor; da miedo pensarlo… Y ¡no hay nada más grande en este mundo!

—¡Qué cosas más absurdas! No es más que un desarrollo ulterior del organismo, y ya está, no hay misterio que valga. —Arina Prójorovna se reía a carcajadas, sincera y alegremente—. En ese caso, cualquier mosca sería un misterio. Pero fíjese: no tendría que nacer gente que está de más. Primero hay que rehacerlo todo, de manera que no estén de más, y después ¡ya pueden nacer! Y si no, ya lo ve, pasado mañana habrá que llevarlo a la inclusa… Pero así es como tiene que ser.

—¡Jamás se va ir de aquí a la inclusa! —dijo Shátov con rotundidad, mirando el suelo.

—¿Lo va a adoptar?

—Él es hijo mío.

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