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Lancé un grito de alegría, abrí la portezuela y, dos segundos después, Giraud y Desbarolles estaban instalados en el coche. Regresaban de un viaje maravilloso, siempre a pie; un viaje de artistas en toda la dimensión del término: carpeta en bandolera, lápiz en mano, escopeta al hombro; durmiendo donde podían, comiendo como podían, pero riendo, cantando, bocetando a lo largo de todo el camino. En Sevilla, hacía doce días, se habían enterado de las bodas y los festejos. De inmediato habían partido hacia Madrid. En doce días habían recorrido ciento cuarenta leguas francesas y acababan de llegar.

Antes de dejar Sevilla, habían comprado un pobre lebrel. Durante los tres primeros días, el lebrel los precedió: los días cuarto y quinto, el lebrel anduvo a la par de ellos; finalmente, el sexto día, el lebrel quedó detrás. El lebrel estaba agotado. Al día siguiente, en el momento de la partida, el pobre animal intentó erguirse sobre sus patas rígidas; la cosa estaba más allá de sus fuerzas. Entonces Giraud lo tomó en sus brazos y lo llevó durante seis horas; seis horas y tres minutos después, el lebrel expiraba en brazos de Giraud. Una tumba fue cavada para él al otro lado de la cuneta. Ese día, Giraud y Desbarolles no hicieron más que doce leguas, pero lo compensaron al día siguiente haciendo dieciocho.

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