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—Va a chillar. ¿Al menos han alejado a la señora Dixmer?

Maurice empezó a comprender dónde se hallaba: estaba en casa del maestro curtidor que le había hablado en la antigua calle Saint-Jacques; pero no comprendía qué interés podía tener este hombre en su muerte.

Saltó hacia el azadón y, con él en la mano, se situó junto a la puerta de forma que esta le cubriera al abrirse.

Una voz aconsejó matarle de un tiro y Maurice sintió un escalofrío correrle de pies a cabeza.

—Nada de explosiones —dijo otra voz—. Eso podría delatarnos. ¡Ah! Dixmer, ¿y su esposa?

—Acabo de verla por la celosía; no sospecha nada, lee.

—Dixmer, usted puede ayudarnos a decidir: ¿qué le parece mejor: un tiro o una puñalada?

—Un tiro, ¡vamos!

—¡Vamos! —repitieron cinco o seis voces al mismo tiempo.

Los pasos se aproximaron y se detuvieron ante la puerta, la llave rechinó en la cerradura y la puerta se abrió lentamente. Maurice se dijo que si se entretenía golpeando le matarían; lo mejor era precipitarse sobre los asesinos y sorprenderlos, para tratar de alcanzar el jardín y la calle.

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