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—Con mucho gusto, señor conde —respondió el joven con una versatilidad que probaba la solidez de su memoria—. Soy, como usted ha dicho, el vizconde Andrea Cavalcanti, hijo del mayor Bartolomeo Cavalcanti, descendiente de los Cavalcanti inscritos en el libro de oro de Florencia. Nuestra familia, aunque muy rica aún, puesto que mi padre posee medio millón de renta, ha sufrido muchas desgracias, y yo mismo, señor, fui raptado por un intendente infiel; de manera que desde hace quince años no he vuelto a ver al autor de mis días. Desde que tengo uso de razón, desde que soy libre y dueño de mí mismo, le busco, pero inútilmente. Finalmente esa carta de su amigo Simbad me anuncia que está en París, y me autoriza a dirigirme a usted para tener noticias suyas.

—De verdad, señor, todo lo que usted me cuenta es muy interesante —dijo el conde, mirando con una sombría satisfacción esa cara despejada, impregnada de una belleza igual a la del ángel caído— y ha hecho usted muy bien en adecuarse en todo a la invitación de mi amigo Simbad, pues su padre de usted está aquí, en efecto, y le busca.

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