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—Sire, no lo sé —dijo el ministro de la Policía.

—¡Cómo que no lo sabe! ¿Olvidó usted informarse de esa circunstancia? ¡Pues sí que carece de importancia! —añadió con una aplastante sonrisa.

—Sire, yo no podía informarme; el despacho decía simplemente el anuncio del desembarco y la ruta tomada por el usurpador.

—¿Y cómo le ha llegado entonces ese despacho? —preguntó el rey.

El ministro bajó la cabeza, y un vivo sonrojo invadió su rostro.

—Por el telégrafo, Sire —balbuceó.

Luis XVIII dio un paso hacia adelante y cruzó los brazos, como lo hubiera hecho Napoleón.

—¡Así que —dijo palideciendo de ira— siete ejércitos coaligados tuvieron que echar abajo a ese hombre; un milagro del cielo me volvió a poner en el trono de mis padres después de veinticinco años de exilio; durante esos veinticinco años estudié, sondeé, analicé a los hombres y a las cosas de esta Francia que se me había prometido, para que, ahora, llevados a cabo todos mis deseos, una fuerza que tenía entre mis manos me explote y se rompa!

—Sire, es la fatalidad —murmuró el ministro, sintiendo que un peso así, ligero, del destino, bastaba para aplastar a un hombre.

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