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—Sí. Tape de nuevo el agujero con precaución, no haga nada más, no se ocupe de nada, y espere mis noticias.

—Dígame al menos… ¿quién es usted?

—Soy…, soy… el preso número veintisiete.

—¿Todavía desconfía de mí? —preguntó Dantès.

Edmond creyó oír una especie de amarga risa que traspasaba la bóveda y que llegaba hasta él.

—¡Oh, yo soy un buen cristiano —exclamó, pensando instintivamente que ese hombre pensaba abandonarle—; le juro por Cristo que antes me dejaría matar que desvelar a sus verdugos y a los míos una sombra de verdad; pero en nombre del Cielo, no me prive de su presencia, no me prive de su voz, o le juro, pues estoy al límite de mis fuerzas, le juro que me rompo la cabeza contra la pared, y usted tendrá que reprocharse mi muerte.

—¿Qué edad tiene? Su voz parece que es la voz de un joven.

—No sé la edad que tengo, pues no he medido el tiempo desde que estoy aquí. Lo que sé es que iba a cumplir diecinueve años cuando me arrestaron el 18 de febrero de 1815.

—Casi unos veintiséis años —murmuró la voz—. Vamos, a esa edad uno no es todavía un traidor.

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