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Las tres señoritas enemigas mías me reconocieron. Al pasar frente a mí, la mayor, que se llamaba Clarice Damby, dijo a su compañera Clara Sulton:

—¡Hola! Mira a nuestra antigua condiscípula Emma Lyón; a juzgar por sus ropas, que todavía son las del colegio, no deben resultarle más lucrativas las funciones de institutriz que la ocupación de guardar carneros.

A estas palabras siguió una risotada lanzada por aquellas rencorosas colegialas.

Algunas, entre las más pequeñas, advirtieron mi presencia, y una sola se separó de las demás y vino a abrazarme. Se llamaba Fanny Campbell, y era hija de un sargento de marina.

Veintidós años después, aquel beso salvó la vida a su hermano.

Pero el beso no pudo borrar el sarcasmo que a él había precedido.

Era verdad; yo llevaba aún mi vestido de pensionista. Había conservado con tanto cuidado el del domingo, que todavía podía usarlo, lo cual me había permitido ahorrar, uno sobre otro, los doce chelines que recibía cada mes.

Estos ahorros constituían mi tesoro, o mejor dicho, mi libertad.

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