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—¡Ah, bribonzuelo! —le dijo la condesa extendiendo una pierna admirablemente formada, cuya extremidad puso en contacto con los fantásticos calzones del negrillo.

—¡Oh!, piedad, piedad —exclamó el mariscal— vais seguramente a matarlo.

—¡Ojalá pudiera destrozar hoy todo cuanto me desagrada! —exclamó la condesa—; estoy implacable.

—¡Y qué! —observó el duque—, ¿os disgusto yo por desgracia?

—¡Oh!, de ningún modo; sois un antiguo amigo y os adoro; pero en verdad que, según veis vos mismo, estoy medio loca.

—Es indiscutible que los mismos a quienes volvéis locos con vuestras gracias, os habrán comunicado esa enfermedad.

—Cuidado, cuidado, porque me martirizáis horriblemente con esa galantería que no sale de vuestro corazón.

—Ya empiezo a creer, condesa, no precisamente que estáis loca, sino que sois desagradecida.

—No, no, ni loca ni desagradecida; sino que estoy…

—Sepámoslo.

—Rabiando, señor duque.

—¿Es cierto?

—¡Y lo extrañáis!

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