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—¿Quién es capaz de saberlo, condesa? Quizá permanezca en su Bretaña por espacio de un lustro, como dice ese bribón de Voltaire, o que se encuentre ya de camino; puede estar a doscientas leguas de aquí o en la barrera, de París.

Así hablando el mariscal observó en el rostro de madame du Barry el efecto de sus últimas palabras. La condesa le dijo después de un instante de silencio:

—Volvamos a la cuestión que nos ocupaba.

—Como gustéis, condesa.

—¿En qué quedamos?

—En que Su Majestad se distrae mucho en Trianón acompañado de M. de Choiseul.

—Y en que es necesario derribar a este.

—Es decir, condesa, que os habéis empeñado en derribarle.

—¡Cómo! ¿Conque ese deseo me obliga a comprometer mi propia existencia, pues moriré si no lo satisfago, y no sois capaz de ayudarme un poco, mi querido duque?

—¡Oh!, ¡oh! —exclamó este arrellanándose—, he ahí lo que en política llamamos una declaración.

—Opinad lo que gustéis, llamad a eso lo que queráis, pero responded categóricamente.

—¡Oh! ¿Quién había de esperar que tan lindos y frescos labios pronunciasen un adverbio tan feo?

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