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—Necesario es confesar —dijo la condesa—, que el conde de Balsamo, o de Fénix, o como os parezca llamarle, mi querido mariscal, es el primer hombre de los tiempos que corremos. Una lástima sería que hoy se quemase a los brujos.

—Sí, condesa, sí; es un grande hombre —contestó Richelieu.

—Duque, y muy amable; os aseguro que me ha encaprichado.

—Condesa, vais a hacerme sentir celos —observó Richelieu sonriéndose, al paso que se hallaba obligado a hablar con seriedad—. No obstante, el tal conde sería un terrible ministro de Policía.

—Lo presumo, pero es un ministro imposible.

—¿Por qué?

—Porque con él serían imposibles sus colegas.

—¿Cómo así?

—No ignoraría nada, estaría al cabo de lo más oscuros manejos.

Se ruborizó el mismo Richelieu, al decir esto, prosiguiendo de esta manera:

—Si yo fuera su colega, por mi parte querría que me fiscalizase, que os hiciera formar parte en todas mis operaciones, porque siempre me veríais de rodillas delante de la dama y fiel adicto a mi rey.

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