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El cirujano, dominado de igual modo que Marat, el paciente y todo el mundo, acercó el instrumento a la carne.

Crujió esta, pero el enfermo no exhaló un suspiro, ni hizo movimiento alguno.

—¿De qué país sois, amigo mío? —interrogó Balsamo.

—Soy bretón —respondió el enfermo sonriéndose.

—¡Y amáis mucho a vuestro país!

—¡Oh! ¡Es tan hermoso, caballero!

Entretanto hacía el cirujano las incisiones circulares que sirven en las amputaciones para poner al descubierto el hueso.

—¿Marchasteis de él siendo joven? —preguntó Balsamo.

—Cuando contaba diez años, caballero.

Hechas las incisiones, el cirujano acercó la sierra al hueso.

—Mi amigo —dijo Balsamo—, cantad la canción que los salineros de Batz cantan al regresar de noche a sus casas después de haber estado trabajando durante el día. Sólo recuerdo el primer verso, el cual decía:

Salve, mi lago celeste,

Mordía el hueso la sierra, pero el enfermo se sonrió y comenzó a cantar de una manera melodiosa, lentamente y extasiado como un amante o una poeta:

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