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—Este medallón —dijo—, contiene mi retrato, que mi madre mandó hacer cuando yo contaba dos años, y debe parecerse a mi hijo; conservadle, doctor, para que os recuerde en alguna ocasión el niño a que habéis dado la vida y la madre a quien habéis salvado con vuestros cuidados.

Dijo esto sin enternecerse, acabó sus preparativos de viaje, y a las seis de la tarde cruzaba, sin atreverse a levantar la cabeza, el postigo del locutorio de San Dionisio, en cuyo enverjado se despidió de ella, quizá para siempre, Felipe, quien no pudo disimular su emoción.

De improviso abandonaron las fuerzas a la pobre Andrea y corrió nuevamente adonde estaba su hermano con los brazos abiertos. Este la tendió los suyos, y a pesar de interponerse la fría verja, se hallaron, confundiéndose sus lágrimas en sus ardientes mejillas.

—¡Adiós!, ¡adiós! —murmuró Andrea, cuyo dolor rompió en sollozos.

—¡Adiós! —contestó Felipe sofocando su desesperación.

—Si hallas alguna vez a mi hijo —dijo Andrea en voz baja—, no consientas que me muera sin haberle abrazado antes.

—Descuida… y ¡adiós!, ¡adiós!

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