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—En la cámara de Vuestra Majestad, esperando que Vuestra Majestad regrese.

—Mi destino me impone el tormento de no disfrutar un instante de tranquilidad —murmuró el rey.

Pero se alegró recordando que la audiencia que el príncipe solicitara, le evitaba por el pronto, al menos su escena con M. de Choiseul.

—Podéis decir que voy —añadió—, decid que voy. ¡Adiós, condesa, ved cuán desgraciado soy! Todos me reclaman privándome de vuestra compañía.

—¡Vuestra Majestad se retira —exclamó la favorita—, cuando va a llegar M. de Choiseul!

—¿Qué queréis?, ¡paciencia! El rey es el primer esclavo. ¡Ah!, ¡si supieran los señores filósofos lo que es ser rey!, ¡y sobre todo, rey de Francia!

—Pero, señor, esperad.

—¡Oh!, no puedo hacer esperar al príncipe, pues no ha faltado ya quien haya murmurado que amo sólo a mis hijas.

—¿Y qué voy a decirle a M. de Choiseul?

—Que vaya a buscarme a mi aposento.

Como deseaba evitar toda observación, besó la mano de la condesa, que temblaba de cólera, y desapareció corriendo, según acostumbraba cada vez que temía perder el fruto de alguna batalla ganada con sus astucias y nada delicadas contemplaciones.

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