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En fin, ven pronto a París, o perderemos cuanto hemos hecho.

Juan

—¿Qué significa eso? —preguntó el rey que advirtió la súbita palidez de la condesa.

—No es nada, señor: un boletín de la salud de mi cuñado.

—¿Y continúa mejor?

—Mejor cada día —replicó la favorita—. Tantas gracias. Pero oigo un coche que entra en el patio.

—¿Será acaso la condesa?

—No, señor, es M. de Sartine.

—¿Adónde vais? —interrogó el rey al ver que madame Du Barry se dirigía hacia la puerta.

—Paso a mi tocador, para dejaros solo con él.

—¿Y madame de Béarn?

—Tan pronto como llegue, tendré el honor de avisar a Vuestra Majestad —repuso la condesa ocultando la carta en el fondo del bolsillo de su blusa.

—¿Es decir que me abandonáis, condesa? —preguntó Luis XV con un tierno suspiro.

—Es domingo —repuso la favorita—, ¡esas firmas!, ¡esas firmas…!

Presentó al monarca sus mejillas de rosa, en cada una de las cuales estampó aquel un beso.

Y salió rápidamente del comedor.

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