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—Pudo mi madre enseñarme a leer antes de morir: ¡pobre madre! Cuando me veía tan delicado de cuerpo decía: «este jamás será buen jornalero: es preciso que sea cura o sabio». Así que advertía en mí alguna repugnancia a escuchar sus lecciones decía: «Gilberto, aprende a leer, y no cortarás leña, ni guiarás el arado, ni picarás piedras»; y yo me esmeraba más entonces, y aprendía. Por desgracia murió, cuando sabía yo leer apenas todavía.

—¿Y quién os enseñó a escribir?

—Yo solo.

—¿Vos?

—Sí, señor, con un palo de punta aguda, y arena que pasaba al tamiz para que fuese mucho más fina. Estuve dos años haciendo letras de imprenta, copiadas de un libro, ignorando que hubiese otros caracteres que los que yo había logrado imitar con bastante perfección. Pero un día, habiéndose marchado la señorita Andrea al convento, y haciendo ya tiempo que carecíamos de noticias suyas, trajeron una carta para su padre. Vi entonces que había otra clase de letra que la de imprenta, M. de Taverney abrió la carta, y tiró el sobre; lo recogí, lo guardé, y cuando volvió el cartero, le rogué me lo leyese; estaba concebido en estos términos:

«Al señor barón de Taverney Casa-Roja, en su castillo por Pierrefitte».

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