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—«Pues bien, os contestaría la voz, no tan sólo podríais escapar de una mala suerte, que os tiene en sus garras, sino obtener mil luises, con los cuales podríais comprar la pequeña casita rodeada de bosque, donde deseáis vivir con la señorita Oliva y el niño Santos, disfrutando de una renta de quinientas, libras, que os habríais proporcionado con los doce mil que no se empleen en la compra de la casa… Esto sería vivir como antes digisteis, cual buen cultivador, que llevaría zapatillas en verano y zuecos en invierno; mientras que en vez de ese encantador horizonte, veis delante de vos la plaza de Greve, con dos o tres infames horcas, la más alta de las cuales os alarga su brazo. ¡Uf!, mi pobre señor de Beausire, ¡qué fea perspectiva!».

—Pero, en fin, ¿cómo hubiera yo podido escapar de esa mala suerte, ganando los mil luises que asegurarían mi tranquilidad, la de Nicolasa y la de mi hijo?

—Vos preguntaréis eso, ¿no es verdad? «Nada más fácil, contestaría la voz, a dos pasos de vos teníais al conde de Cagliostro…». «Yo le conozco, contestaríais, es un señor extranjero, que vive en París por su gusto, y que se aburre cuando le faltan noticias». «Ese mismo, diría la voz, y os bastaba ir a buscarle y decirle: señor Conde…».

—¡Pero yo no sabía dónde habitaba —exclamó Beausire—, ni tampoco si estaba en París, ni si era vivo!

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