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— ¿Qué es eso? —preguntó el barón—. ¿Vais a hacer algún viaje?

— ¡Qué viaje! Cuando la gente se muda no debe dejar los trastos en la antigua casa.

— ¿Entonces os mudáis?

—Es verdad...

—Pero...

—Decidme, amigo mío, ¿no tenéis por aquí algún cuarto vacío?

— ¡Por vida mía!... ninguno —contestó el barón asustado.

— ¡Vaya, señor barón!... ¡Ah!, y ahora que me acuerdo..., tengo que trabajar; dadme papel, pluma y tinta.

— ¿Vais a escribir, entonces?

—Sí, respecto a vos.

—Eso es más serio; ¿a quién?

—A la baronesa Danglars —respondió Benedetto.

El barón dio un salto como arremetido por un violento ataque de nervios.

— ¡Escribir a la baronesa!

— ¿Y qué hay de extraño en ello, señor barón? ¿No os prometí devolvérosla con sus tres millones, una vez que tenéis queja de habérselos dejado? Pues bien; ella está en Roma, me ha escrito y voy a contestarle.

— ¿Os a escrito?

— ¿Conocéis su letra?

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