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—¿O bien… —Margarita bajó más aún el tono de su voz, como aterrorizada ella misma de lo que iba a decir—, o bien… nuestra madre?

Carlos no contestó.

Margarita le contempló, leyó en sus ojos todo lo que esperaba y cayó de rodillas a su lado, apoyándose en una butaca.

—¡Oh! ¡Dios mío! ¡Dios mío! —murmuró—. ¡Es imposible!

—¡Imposible! —dijo Carlos con una carcajada estridente—. Es una lástima que Renato no esté aquí; él te contaría lo sucedido.

—¿Renato?

—Sí. Él te contaría, por ejemplo, que una mujer a la que no osa negarle nada fue a pedirle un libro de caza que ya no está en su biblioteca; que un sutil veneno fue vertido en cada una de las páginas de este libro; que el veneno destinado a no sé quién cayó por un capricho del azar o por un castigo del Cielo en manos de otra persona y no de aquella a quien estaba destinado. Pero si quieres ver el libro, aun cuando no esté Renato, allí lo tienes en mi sala de armas. Escrito de puño y letra por el florentino, verás que ese volumen, que contiene entre sus hojas veneno suficiente para matar a veinte personas más, fue dado por él a su compatriota.

—¡Silencio, Carlos, silencio! —dijo Margarita.

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