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—Sí —profirió Felton, pasándose las manos por la frente empañada en sudor—, como para disipar la duda postrera; sí, conozco la voz que me habla en mis sueños, las facciones del ángel que se me aparece todas las noches, gritando a mi alma que no puede hallar el descanso: «¡Hiere, salva a Inglaterra, sálvate a ti; de lo contrario, morirás sin haber desarmado a Dios!». ¡Hablad! ¡Hablad! —exclamó Felton—. Ahora puedo comprenderos.

Los ojos de milady despidieron un rayo de gozo terrible, pero rápido como el pensamiento. Sin embargo, por fugitiva que hubiese sido la llamarada, Felton la vio y se estremeció como si aquella luz hubiese alumbrado los abismos del corazón de la presa.

De improviso, se le refrescaron al teniente las advertencias de lord Winter, las seducciones de milady y sus primeras tentativas la noche de su llegada, y retrocedió un paso y bajó la cabeza, pero sin dejar de mirar a su interlocutora, como si, fascinado por tan extraña criatura, sus ojos no pudiesen desviarse de los de ella.

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