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Sin pérdida de tiempo, Felton echó hacia Portsmouth, de la que, a media milla de distancia y a través de la bruma de la mañana, veía la esfumada mole de sus torres y sus casas.

Más allá de Portsmouth, el mar estaba cuajado de naves que se mecían al soplo del vendaval y cuyos palos se parecían a un bosque de álamos despojados por el invierno.

Felton, en su rápida carrera, repasaba en su mente el caudal de verdaderas o falsas acusaciones que contra el valido de Jacobo VI de Escocia y de Carlos I le proporcionaran dos años de austeras meditaciones y una larga estancia entre los puritanos; y al comparar los crímenes públicos de aquel ministro, crímenes resonantes, europeos, si así podía calificárselos, con los crímenes privados e incógnitos de que milady le llenara los cascos, hallaba que de las dos personalidades que encerraba Buckingham la más culpable era aquella que el público no conocía. Y es que su amor, tan extraño como inexperto y ardiente, le hacía ver las acusaciones infames e imaginarias de lady Clarick como a través de un cristal de aumento se nos aparecen cual monstruos espantosos átomos en realidad imperceptibles junto a una hormiga.

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