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—Bueno —profirió Rochefort, tomando de manos de milady el papel, doblándolo y metiéndolo entre el forro de su sombrero—, por lo demás, nada temáis, voy a hacer como los chiquillos, si se me pierde ese papel, repetiré el nombre a lo largo del camino. ¿Hemos acabado?

—Me parece que sí.

—Vamos a ver: Buckingham muerto o gravemente herido; vuestra conversación con el cardenal escuchada por los cuatro mosqueteros; lord Winter prevenido de vuestra llegada a Portsmouth; D’Artagnan y Athos a la Bastille; Aramis, amante de mm. de Chevreuse; Porthos, un fatuo; mm. Bonacieux, hallada de nuevo; enviaros cuanto antes mi silla de posta; poner a vuestras órdenes mi lacayo; hacer de vos, ante la abadesa y para que esta no sospeche, una víctima del cardenal, y Armentières, a orilla del Lys. ¿Es eso?

—En verdad, mi querido caballero, tenéis una memoria prodigiosa. Y a propósito, añadid…

—¿Qué?

—He visto hermosísimos bosques que deben de lindar con la huerta del convento; decid a la abadesa que se me permita pasear por ellos; ¿quién sabe?, puede que me vea en el caso de salir por una puerta trasera.

—Pensáis en todo.

—Y vos olvidáis una cosa…

—¿Qué?

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