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—Sois un belitre, amigo mío; ¡venir a pedirme dinero a mí, a un mosquetero! ¡A la cárcel! Señores, os lo repito, a la cárcel con él, y guardadlo bajo llave cuanto más tiempo mejor, así no tendré yo que pagarle el alquiler.

Los corchetes se deshicieron en frases de gratitud y se llevaron a su presa; pero D’Artagnan, en el instante en el que aquellos empezaban a bajar por la escalera, dio un golpecito en el hombro del jefe y, llenando al mismo tiempo dos vasos del vino de Beaugency que debía a la liberalidad de Bonacieux, le preguntó:

—¿Queréis decir que podré yo beber a vuestra salud y vos a la mía?

—Para mí sería todo un honor, y acepto con gratitud —respondió el jefe de los corchetes.

—Pues a vuestra salud, señor… ¿Cómo os llamáis?

—Boisrenard.

—A vuestra salud, m. Boisrenard.

—A la vuestra, señor… Y vos, ¿cómo os llamáis, si os place?

— D’Artagnan.

—A vuestra salud, m. D’Artagnan.

—Y sobre todo —exclamó nuestro gascón como arrebatado por el entusiasmo—, a la salud del rey y del cardenal.

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