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—¡Oh, señora! No deis más importancia de la que encierra al servicio que me cabe la altísima honra de prestaros; no tengo que salvar nada a vuestra majestad, solo víctima de pérfidas conjuraciones.

—Es cierto, es cierto, hija mía; tienes razón —dijo la reina.

—Dadme, pues, esa carta, señora; el tiempo apremia.

La reina se acercó presurosa a una mesita sobre la cual había recado de escribir, trazó algunas palabras, timbró la carta con su sello particular y la entregó a mm. Bonacieux, diciéndole:

—Nos olvidamos de una cosa muy necesaria.

—¿Cuál?

—Del dinero.

—Es cierto —contestó la mercera, sonrojándose—, y confieso a vuestra majestad que mi marido…

—No tiene; ¿no es eso lo que quieres decir?

—Sí tiene, señora, pero es sumamente avaro; ahí su defecto. Sin embargo, no se apure vuestra majestad, hallaremos cómo…

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