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suelta al potro la carrera

gritando: ¡allí está la cruz!

Y revuelve atrás la vista

como quien huye aterrado,

creyendo se alza el airado,

terrible espectro de Brián.

Pálido, el indio exorcista,

el fatídico árbol nombra;

ni a hollar se atreven su sombra

los que de camino van.

También el vulgo asombrado

cuenta que en la noche obscura

suelen en aquella altura

dos luces aparecer;

que salen y habiendo errado

por el desierto tranquilo,

juntas a su triste asilo

vuelven al amanecer.

Quizás mudos habitantes

serán del páramo aerio,

quizás espíritus, ¡misterio!,

visiones del alma son.

Quizá los sueños brillantes

de la inquieta fantasía,

forman coro en la armonía

de la invisible creación.

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