—¿Nada importante? —La mujer sonrió con ironía—. ¿Ni siquiera los años que pasaste acumulando lo que creías que te definía?

Él sintió una punzada en el estómago.

—¿De qué hablas?

La mujer suspiró y se puso de pie.

—Anda. Ven conmigo.

Caminaron en silencio.

Las calles de La Isla eran extrañas. No había tráfico. No había ruido. Solo algunas casas desperdigadas, tiendas pequeñas sin letreros llamativos, rostros que lo miraban sin sorpresa, como si su llegada hubiera sido esperada.

—Todos aquí llegaron como tú —dijo la mujer.

—¿Atrapados?

—Perdidos.

Él se cruzó de brazos.

—¿Y qué? ¿Esto es una secta? ¿Un manicomio?

—Es un lugar para los que no supieron detenerse a tiempo.

Él rió con amargura.

—Bueno, pues me detuve. Quiero largarme.

La mujer se detuvo frente a una casa de fachada desgastada.

—Cuando estés listo, lo harás.