Pero él no quería esperar. Quería moverse, hacer algo, encontrar a quien le había arrebatado lo que le pertenecía.

Fue entonces cuando lo vio.

Un hombre mayor, de cabello largo y sucio, con una guitarra destartalada apoyada contra un banco de madera. Lo observaba sin prisa, con esa media sonrisa de quien ha visto todo antes y ya nada le sorprende.

—Bonita noche para perderlo todo, ¿eh? —dijo el hombre, sin levantarse.

Él no respondió. No tenía ánimo para charlas con desconocidos.

—No te preocupes, amigo. Todo tiene arreglo.

—¿Sí? ¿Y cómo se arregla esto?

El hombre señaló su vieja furgoneta azul, oxidada en los bordes, con una calcomanía medio borrada en la puerta.

—Sube. Te llevo a la comisaría.

Él dudó. Pero, ¿qué otra opción tenía?

La carretera avanzaba como un río negro, sin luces a los costados. Solo el sonido del motor y el rítmico golpeteo de las ruedas contra el asfalto.

—¿Cuál es tu historia? —preguntó el hombre, manteniendo la vista fija al frente.

—No tengo una.

—Todos tienen una. Algunos solo no la han descubierto aún.