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mi canto es un gemido,

mi amor una quimera.

Yo soy la pobre tórtola que errante

en las rocas del Líbano se anida;

¿por qué queréis que cante

si tengo el alma herida?…

Dejad que de su amor el pecho mío

viva muriendo en soledad dichosa;

sin sol y sin rocío

no le pidáis perfumes a la rosa.

El canto y la música cesaron; los ecos del solitario y los gemidos armoniosos de la voz de la mujer se perdieron como los sueños impalpables de una alma enamorada, dejando solamente en pos de sí un dulce recuerdo vago, melancólico, indefinible, como el ruido de un beso de despedida enviado en alas del céfiro al objeto de nuestro amor.

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