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—Tal era, a grandes rasgos, la idea de Tennyson —volvió la voz del profesor—. El canto del tiempo del orden de Swinburne podía haber servido muy bien como título de Tennyson. Porque idealizó el orden contra el caos, contra la desolación.

Por fin encontró Amory la rima. Cogió otra hoja y durante los veinte minutos que quedaban de clase escribió con decisión. Luego se acercó al estrado y depositó en la mesa del profesor la hoja arrancada de su cuaderno.

—Aquí tiene un poema dedicado a los Victorianos, señor —dijo con frialdad.

El profesor lo cogió con curiosidad mientras Amory se dirigía a la puerta. He aquí lo que había escrito:

Cantos del tiempo del orden

que nos dejaste cantar,

pruebas del tercio excluido,

respuestas rimadas de vida,

llaves del carcelero

y campanas a tocar,

el tiempo es el fin del enigma,

del tiempo somos el fin.

Aquí había un mar casero

y un cielo que se podía alcanzar,

cañones y una frontera

sin guantes con qué retar.

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