Pero entonces llegan sus padres... y el aire cambia. No hay abrazos. No hay lágrimas de reconciliación. Solo miradas frías, frases formales. Su madre sostiene el guardapelo familiar —“tu algo viejo”— como si le doliera entregarlo. Millie sonríe, oculta el temblor en sus manos. Por dentro, la niña herida que fue suplica que la vean, que la perdonen. Pero no hay perdón. Solo juicio.

La ceremonia en el ayuntamiento es rápida, sin florituras. Mientras Enzo firma los papeles, Millie nota cómo su madre observa cada gesto, cada detalle, como una inspectora de ruinas emocionales. Su padre apenas habla. Ella se siente como una intrusa en su propia boda.

Después, en el restaurante, la tensión sube. Los padres de Millie hacen preguntas que no suenan a cortesía, sino a interrogatorio. ¿Cómo se conocieron? ¿Dónde vive Enzo? ¿Qué clase de trabajo tiene? ¿De verdad están listos para un bebé? Millie intenta mantener la calma. No quiere que Enzo vea el colapso que se gesta detrás de su sonrisa.