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—Sí, una vez. Vino vestido de teniente; no consiguió llegar a almirante. ¡Se hicieron tan amigos los dos! Mi padre lo llevó a todas las casas de la parroquia para mostrarlo con orgullo. Nunca salía de casa sin apoyarse en el brazo de Peter. Deborah sonreía (creo que no volvió a reír tras la muerte de mi madre) y decía que había quedado arrinconada, pero no era así, porque mi padre siempre la requería para escribir cartas, leer o arreglar algún asunto.

—¿Y después? —pregunté tras una pausa.

—Peter regresó al mar. Poco más tarde mi padre murió bendiciéndonos a las dos y agradeciendo a Deborah todo lo que había hecho por él; no hace falta decir que nuestra situación cambió; tuvimos que dejar la rectoría, con tres criadas y un criado, y conformarnos con esta pequeña casa y una sola sirvienta para todo; pero como solía decir Deborah, siempre hemos vivido dignamente, aunque las circunstancias nos hayan obligado a hacerlo modestamente. ¡Pobre Deborah!

—¿Y el señorito Peter? —pregunté.

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