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Y de pronto regresó a casa, tan sigilosamente como se había marchado. Un día, alguien se dio cuenta de que salía de su chimenea una fina voluta de humo azulado. Su puerta estaba abierta al sol de mediodía; y, varias horas después, alguien vio a una anciana, con las huellas del viaje y de la aflicción, llenando su cántaro en el pozo, y contó que los ojos oscuros y solemnes que lo miraron se parecían más a los de Bridget Fitzgerald que a los de ninguna otra persona de este mundo; y, aun así, si realmente se trataba de ella, se diría que había estado achicharrándose en las llamas del infierno, tan tostada, asustada y furiosa parecía. Poco a poco fueron viéndola muchos; y los que cruzaban la mirada con la suya una vez procuraban que no les sorprendiese mirándola de nuevo. Había cogido la costumbre de hablar constantemente consigo misma; o, más bien, de contestarse y de variar los tonos según el bando por el que se inclinase en cada momento. No tenía nada de extraño que quienes se atrevieron a escuchar junto a su puerta por la noche creyesen que mantenía conversaciones con algún espíritu; en suma, se estaba ganando sin saberlo la espantosa fama de bruja.

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