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—Ella es mi prima, ¿no? —pregunté.

Sabía que lo era, pero deseaba hablar de ella y no sabía cómo empezar.

—Sí, Phillis Holman. Es nuestra única hija… ahora.

Aquel «ahora» o cierta tristeza fugaz en su mirada me hizo comprender que habían tenido más hijos, ya fallecidos.

—¿Qué edad tiene la prima Phillis? —dije yo, imponiéndome con esfuerzo llamarla por su nombre, pues no quería tomarme demasiadas familiaridades.

Pero la prima Holman no pareció advertirlo, y me contestó lo que quería.

—Cumplió diecisiete años el día en que se celebra la fiesta de la primavera… Pero al pastor no le gusta que lo diga así^[2] —añadió, con cierto temor reverencial—. Phillis cumplió diecisiete años el pasado uno de mayo —repitió, rectificando.

«Yo cumpliré diecinueve el mes que viene», pensé no sé por qué.

Entonces entró Phillis con una bandeja en la que traía vino y un bizcocho.

—Tenemos una criada —me explicó la prima Holman—, pero hoy es el día en que se elabora la mantequilla, y está muy atareada.

Quería disculpar así el hecho de que su hija hiciera las veces de sirvienta.

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