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—Mis padres están fuera. Sentirán mucho no haberos recibido. Como quedaste en escribir y no lo has hecho…

—La culpa es mía —dijo Holdsworth, comprendiendo lo que quería decir como si ella lo hubiera explicado con más detalle—. Todavía no he renunciado a los privilegios de un enfermo, entre los que se cuenta la indecisión. Ayer por la noche, cuando su primo me preguntó a qué hora quería salir hoy, fui incapaz de decidirlo.

Phillis parecía no saber qué hacer con nosotros. Intenté ayudarla.

—¿Has acabado de recoger guisantes? —pregunté, agarrando la cesta medio llena que sostenía en la mano sin darse cuenta—. ¿O nos quedamos a ayudarte?

—Si queréis… Pero ¿no cree que se cansará, señor Holdsworth? —se apresuró a añadir.

—En absoluto —dijo él—. Será como tener veinte años menos; a esa edad solía recoger guisantes en el huerto de mi abuelo. Supongo que podré comerme alguno mientras los recojo, ¿verdad?

—Por supuesto, señor Holdsworth. Pero, si va a los arriates de fresas, encontrará algunas fresas maduras; Paul puede enseñarle dónde están.

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