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Cuanto más se negaba y la reprendía la señora Wilson más le imploraba Mary, con la misma suave cantilena. «¡Deje que me quede con usted!». Su alma aturdida parecía obligada, al menos de momento, a permanecer al lado de alguien que amara y sufriera por la misma persona que ella.

Pero no. La señora Wilson se mostró inflexible.

—Admito que tal vez haya sido un poco dura contigo, Mary. Pero no puedes quedarte conmigo. No podría olvidar que tu frivolidad es la que nos ha traído esta desgracia. Me quedaré con Alice, y tal vez la señora Davenport pueda pasar a echarme una mano. No soportaría tenerte a mi lado. Buenas noches. Mañana tal vez te vea con otros ojos. Buenas noches.

Y Mary salió de aquella casa —que había sido la casa de Jem y donde tanto lo querían y lloraban— a la calle ajetreada, desolada y populosa, donde se anunciaban a voces pliegos de cordel por medio penique en los que se detallaba el sangriento asesinato y la investigación del juez, y se ofrecía un crudo y sanguinario retrato del sospechoso, James Wilson.

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