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Ella se lo tenía bien merecido, pero Jem no era más que una víctima, él… el hombre a quien amaba. No acertaba a conjeturar… ni siquiera podía pararse a pensar quién podía haberle contado, o cómo habría descubierto, su relación con Harry Carson. Estaba muy claro que de un modo u otro se había enterado, ¿y qué había pensado? Mary ya no albergaba esperanzas de conseguir su amor… A eso podía renunciar: pero ¡ahora su vida, su preciosa vida, corría peligro! Luego intentó recordar los detalles, que, en boca de la señora Wilson, habían caído en oídos sordos: algo de una pistola, una disputa, que no recordaba con claridad. ¡Qué terrible pensar en su crimen, en sus manos manchadas de sangre! ¡Él, que siempre había sido tan noble y tan bueno, se había convertido en un asesino! Y luego dejó de pensar en Jem, y con amargos remordimientos volvió a culparse intensamente. ¿Acaso no la había empujado ella al pozo al que había caído? ¿Cómo se atrevía a culparle o juzgarle ahora? ¿Quién sabe hasta qué punto lo habrían enloquecido los celos, cómo un momento de pasión incontrolable podía haberlo empujado a convertirse en un asesino? ¡Y ella, que le había reprochado sin tapujos sus tristes, implorantes y proféticas palabras!

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