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No se había resistido al viejo barquero cuando la cogió del brazo para que la acompañara, ni cuando se abrió paso por las populosas calles del puerto y se internó por extraños callejones. Lo siguió tímidamente, casi sin pensar adónde iban, y alegrándose en su estupor (de manera casi inconsciente) de que alguien tomara las decisiones por ella.

La condujo a una casa vieja y diminuta, construida mucho antes que la otra parte de la calle, y que tenía cierto aire campestre en medio de aquel bullicioso callejón. Tiró de ella hasta el portal y, vencido hasta cierto punto su temor de perderla por el camino, exclamó:

—¡Ya hemos llegado! —Y le dio una palmada en el trasero.

El cuarto era muy luminoso y sacó a Mary de su ensimismamiento (tal vez la palmada en el trasero también ayudara un poco): comprendió lo difícil que iba a ser explicar su presencia a la anciana que había visto atareada junto al fuego. El barquero no se dignó dar explicación alguna y se sentó a mascar tabaco en su sillón sin decir palabra mientras miraba a Mary muy contento con un aire entre triunfal —como si fuese su cautiva después del combate— y desafiante, casi retándola a huir.

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