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De acuerdo con los gustos y costumbres del señor Bellingham, desayunaban tarde, pero Ruth se levantaba mucho antes que él e iba a pasear por el jardín, rozando las gotas de rocío sobre la hierba baja y ondeante por el viento; la alondra cantaba por encima de su cabeza y Ruth no sabía si moverse o permanecer quieta, porque el esplendor de aquella maravillosa tierra absorbía cada idea de una existencia aislada e individual. Para ella, incluso la lluvia era un verdadero placer. Estaba sentada en el banco situado junto la ventana de su habitación (deseaba salir, pero sabía que el señor Bellingham se molestaría, ya que acostumbraba a pasar las horas indolentes de ocio, recostado en el sofá, mientras se desahogaba lanzando insultos por el mal tiempo); observaba como la fugaz borrasca atravesaba la luz solar como una lluvia de flechas de plata; contemplaba la oscuridad violácea sobre la ladera de la montaña cubierta de brezo que terminaba por convertirse en un pálido resplandor dorado. A ojos de Ruth, no existía transformación o mutación alguna que no tuviese una particular belleza; sin embargo, si se hubiera lamentado del cambiante clima hubiera aliviado en parte al señor Bellingham; la admiración y la alegría de Ruth le encolerizaban, aunque los movimientos graciosos y la mirada enamorada de ella, calmaban su intolerancia.

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