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La voz de la señorita Benson la distrajo de esta santa preocupación. Parecía que había estado llorando.

—¡Mire, Ruth! —dijo dulcemente—. Mire lo que le ha enviado mi hermano. Son las primeras campanillas de invierno de nuestro jardín.

Y las colocó cuidadosamente sobre la almohada junto a Ruth, en el lado opuesto al que reposaba el bebé.

—¿Quiere verlo mejor? —dijo Ruth—. Es tan hermoso.

La señorita Benson sentía una extraña renuencia a mirarlo. Con Ruth, a pesar de todo lo que había ocurrido, se había reconciliado —no, mucho más que eso, se había encariñado profundamente de ella—, pero su hijo significaba una mancha infame de vergüenza y deshonor. No podía dejar entrar a aquella pobre y pequeña criatura en su corazón; y estaba decidida a no hacerlo. Sin embargo, no pudo resistirse a la exánime voz de Ruth ni a sus ojos suplicantes; así que rodeó la cama para echarle un vistazo mientras yacía en brazos de su madre, hasta el momento, su escudo y su defensa.

—Sally dice que tendrá el pelo negro, al menos así lo cree —dijo Ruth—. Su pequeña mano parece ya la de un hombrecito. Fíjese con que fuerza aprieta.

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