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—Voy a la iglesia de St. Nicholas, señor. Me ocuparé de darle noticias sobre la salud del muchacho, del doctor que le atiende, y también le daré cuenta del dinero empleado.

—Muy bien, gracias. Recuerde: me fío de usted.

Pretendía decir que confiaba en la promesa de ella de encontrarse con él, pero Ruth interpretó que se refería a la responsabilidad de hacer todo lo que estuviera en su mano por el pequeño.

Mientras se alejaba, el señor Bellingham sintió un nuevo impulso, volvió a la casa y se dirigió a Ruth con una media sonrisa en su rostro:

—Es un poco extraño, pero no hay nadie más que pueda presentarnos. Mi nombre es Bellingham ¿y el suyo?

—Ruth Hilton, señor —respondió ella con un hilo de voz, porque ahora que la conversación no giraba en torno al muchacho, se sentía tímida y cohibida.

Él le tendió la mano y justo en el momento que ella le alargaba la suya, llegó la anciana tambaleante para preguntar algo. La interrupción le enojó y le hizo recordar de nuevo el aire irrespirable, la miseria y la inmundicia que le rodeaba.

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