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Mas Ivan Yakovlevich estaba aturdido, puesto que acababa de comprobar que la nariz era la del asesor de colegio, Kovalev, a quien él solía afeitar los miércoles y los domingos.

—¡Cállate, Prascovia Ossipovna! —dijo—; la envolveré en un pedazo de tela y la pondré en un rincón, donde puede quedar durante unos días. Luego la llevaré a alguna parte.

—¡Nada de eso! ¿He de permitir que una nariz cortada ande por mi habitación? ¡Eres un infeliz! No sabes hacer más que asentar la navaja y no tardarás mucho en volverte incapaz de ejercer tu oficio con rapidez y seriedad. ¡Vagabundo! ¡Bandido! ¿Crees que por ti me voy a meter con la policía? Eres un chapucero. ¡Fuera con ella! ¡Fuera con ella! ¡Llévala a donde quieras! ¡No me hables más de eso!

Iván quedó anonadado. Pensó y repensó…; y no sabía qué decidir.

—¡El diablo lo entienda! ¿Cómo pudo suceder? —dijo por fin, rascándose la cabeza con la mano—. ¿Volví anoche borracho o no? No sabría decirlo a ciencia cierta. Mas parece que se trata de un suceso extraordinario, puesto que el pan…, el pan se cuece, mientras que una nariz es algo muy diferente… ¡Dios sabe que no lo comprenderé jamás!

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