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Pensó que su felicidad estaba colmada cuando, deambulando de un lado a otro sin rumbo fijo, se encontró de pronto en la orilla de un río en plena crecida. Jamás en su vida había visto un río: aquel animal brillante, sinuoso y corpulento que corría persiguiendo y riendo, agarrando cosas con un gorgoteo y soltándolas con una carcajada, para volver a arrojarse sobre nuevos compañeros de juego que conseguían zafarse con un meneo y volvían a caer presos de la corriente. Todo eran temblores y sacudidas, brillos, chispas y destellos, susurros y remolinos, murmullos y borboteos. El Topo estaba hechizado, extasiado, fascinado. Correteaba a la vera del río como uno corretea, de muy niño, a la vera de un hombre que le tiene embelesado con historias emocionantes; y cuando al fin se cansó se sentó en la orilla, mientras el río seguía cuchicheándole cosas, una susurrante retahíla de las mejores historias del mundo, enviadas desde el centro de la tierra para contárselas al fin al insaciable mar.

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